ПОЭТА трогать не моги!
Его душа – сплошная рана,
Но есть на свете муд…ки,
Которым все по барабану.
ПОЭТ сидит, строчит стихи,
В изящной рифме ищет счастье,
Но тут приходит КРЫТИК и…
И говорит: «Вы – бездарь!»
Здра-асте!
А дальше – форменный погром:
«Вы, сударь, пустомеля жалкий.
Бросайте, нах, скрипеть пером,
Пора, пора уж вам на свалку».
ПОЭТ глотает «корвалол»,
Как рыба, воздух ртом хватает
И бьется головой о стол,
И глазом нервенно моргает.
Себе не веря, в монитор
Глядит ПОЭТ, от гнева красный.
И он! Такое! МНЕ!? Козе-ол!
Убл…док! Пид…рас несчастный!
Как он посмел меня, Меня-а!,
Непревзойденного пророка,
Не понимая ни х...я
В поэзии, топтать жестоко!?
Ведь я – профессор русских слов!
В союзе состою поэтов!
Я написал мильён стихов
И трижды награжден за это!
Мой рейтинг – в небе не видать,
Я, словно бог, парю в эфире,
И лучше виршей не сыскать
В подлунном и в надлунном мире.
А этот подлый он…нист,
Белингского адепт гнусавый,
Прем…ндабл…дский с…чий глист –
Себе! На мне! Клепает славу!
И начинается война,
ПОЭТ к подлизам воззывает.
И вот уж КРЫТИКУ хана.
Обоср…ный, он подыхает.
Простую истину давно
НЕкритик мудрый твердо знает –
ПОЭТ – такое же г…вно:
Не трогаешь – и не воняет.
)))
Трудно с этим поспорить...
