После отпуска

Не далее, как неделю назад я вернулась из очередного отпуска, который провела в солнечной Испании. И, честно признаться, впала в тоску и уныние. И сама толком не понимаю, почему все так печально, в прошлом году, по возвращении из Италии я была свежа, бодра и полна новых впечатлений, а сейчас чувствую лишь разочарование. И дело не в том, что мне не понравилось, напротив, все было более чем прекрасно. Впрочем, чего-то мне все равно не хватило, а какие-то возможности я сама упустила... Но не суть важно. Там мне нравилось быть собой. Я чувствовала себя красивой и желанной. Не знаю, такое приятное ощущение, когда идешь по улице и ощущаешь взгляды, провожающие тебя. И сам воздух пропитан легкостью, солнцем и каким-то неизвестным нашей средней полосе настроением, когда душа поет и тело танцует. И вот, из этой сказки я возвращаюсь в серую действительность, где я скучная и грустная тетя двадцати с чем-то там лет, одинокая, страдающая и ... Кто знает, что еще я могу придумать или насочинять, жалея себя бедную и несчастную за те вещи, за которые следовало ругаться, злиться... Чего я жду, сидя на диване и пялясь в монитор компьютера? Прекрасного принца, который вырвет меня из серой действительности? Удара грома? Фею-крестную? Чего угодно, кроме того, чтобы поднять свою многострадальную попу и сделать что-нибудь, чтобы изменить сложившуюся ситуацию. Но проблема в том, что я даже не знаю, в каком направлении двигаться. Куда пойти вечером, с кем и где познакомиться? И, о, ужас, что делать, если я кому-то понравлюсь? Моя работа, которая мне не нравится. И что, сделать, чтобы изменить данную ситуацию? Что я умею, на что я способна? Кто гарантирует мне заработок и стабильность, если я решусь уйти? Кто гарантирует мне еще одну Испанию, Италию, Францию, какую угодно другую страну?
И опять я начала об одном, и скатилась к бесконечному нытью о своей бедной и ужасной жизни, которая совсем не ужасная, совсем не страшная, но, которая слишком скучная и из которой я выросла тем или иным способом. Просто я слишком труслива, дабы порвать привычные и уютные путы, шагнуть в пресловутую неизвестность. По этой причине только и остается ныть о том, как я скучаю по Испании, по ласкающим меня чужим взглядом и расстоянии одного шага, вздоха до невесомого ощущения едва возможной любви, в которую хочется верить. И снова приходится ждать следующего года, чтобы вырваться из плена скучной действительности... Будто бы это единственно возможный способ.