Письмо всем, кто не считает меня своим врагом.
Когда, после развода, я уезжал из Донбасса (1988 год), как потом выяснилось навсегда, то оставил матери целый чемодан материала. Там были рукописи и напечатанные на машинке стихи, тексты песен, проза (повесть и три рассказа), заметки и заготовки, как отдельными листами, так и целыми тетрадями и блокнотами. Думал, когда-нибудь потом, когда будет время, сяду и спокойно разберу все это «наследие». Но, как потом выяснилось, это время так и не наступило. Умер отец, потом мать, родительская квартира опустела и когда - перед выходом на пенсию - я решил заняться своим «наследием», выяснилось, что чемодан пропал. Выносили все ненужное на мусор, ну и, видимо, туда вынесли и мой чемодан... Осталась лишь одна папка, которую я случайно прихватил с собой, когда приезжал на похороны отца. В ней был один рассказ, одна заметка, с десяток заготовок и, примерно, трех десятков стихотворений, периода с 1975 по 1982 год... Помню, ещё в школе, когда нам задавали выучить наизусть какое-нибудь стихотворение, я наивно думал: - Вот хорошо поэтам, они знают наизусть все свои стихи... Но, увы - это не так...
Представляешь!, весьма и весьма презабавно копаться в этом «материале». Это как «машина времени» или наркотик, а скорее и то, и другое. Кроме того в нем (материале) обнаруживается не только давно забытая картина своего же прошлого, но его удивительный, родной, неповторимый колорит и даже запах...
|
