Смотрю в окно, я как в музее,
Там за стеклом закончилась среда,
Фонарь поник на тонкой шее,
Уставившись троллейбусу в рога...
Кирпич, бетон, асфальт – всё так красиво,
Витрины магазинов, тротуар,
Сегодня в сердце пасмурно, тоскливо,
Но я летаю, как воздушный шар...
Бокал вина, в нём плавает окурок,
В своём музее я могу курить,
Картины за стеклом рассматривал придурок,
Шедевры, что за деньги не купить...
|
