Лемурия

но - ворота открылись.
  И тогда Алексей побежал на улицу. Ту самую улицу, где должна была где-то стоять Ирина.
  Но не нашёл он её и там.
  Он метался, бегал, размахивал руками и даже пытался останавливать машины, которые, правда, не останавливались, а, отчаянно гудя, объезжали кидающегося им навстречу сумасшедшего с выпученными глазами.
  Бегал он так долго. Очень долго. Счёт времени потерял.
  Потом, устав до полного бессилия, побрёл к вилле.
  И опять наткнулся на ворота, что, пропустив его, давно уже закрылись. Потому что запрограммированы были закрываться автоматически.
  Алексей знал, что если полезть через ограду, то непременно сработает сигнализация.
  И придет полиция.
  В этом богатом районе для иностранцев полиция на сигнал тревоги приезжает быстро.
  И потому... Полез через ограду.
  А когда минут через пять к вилле подъёхала расцвеченная полицейскими огоньками машина и усатый мужчина в форме цвета хаки, предусмотрительно положив ладонь на кобуру, подошёл осторожно поближе, Алексей, сидевший на бетонной тумбе у ворот, заявил на чистом русском:
  - Жена потерялась. Ушла вот... Помогите, пожалуйста!
 
  Искандеров открыл окно.
  Показалось ему, будто в номере стало нестерпимо жарко.
  Он повернул плафон настольной лампы так, чтобы освещалась не только поверхность стола, но и часть номера: небольшая деревянная полка у входа, на которой стояла раскрытая дорожная сумка, угол кровати, фырчащий и периодически плюющийся конденсатом кондиционер в стенной нише и ножка стула, стоявшего у стены.
  Попал случайно в световой круг и освобождённый от упаковки рулон чёрных полиэтиленовых пакетов, что, извлечённый загодя из сумки, ждал часа своего в тихом уголке у кроватной ножки.
  А ещё в свете лампы видна была лежавшая на середине стола упаковка пентобарбитала, и стоявший рядом с ней толстостенный бокал, на треть наполненный виски. Рядом, но уже наполовину скрыта тенью, стояла и сама бутылка виски. Треугольная, высокая. Чайно-янтарная.
  Искандеров вдохнул глубоко тёплый ночной воздух, в котором запах разбухших дождями деревянных стен, розово-серой дорожной пыли и истёртых до жара жирно-чёрных скутерных покрышек невероятным образом смешан был с тонким ароматом иланг-иланга, рододендрона и гвоздичного дерева.
  "Перед смертью не надышишься..."
  Искандеров, вспомнив поговорку, усмехнулся.
  "Чепуха. Кто придумал это - сам не дышал перед смертью. По крайней мере, перед такой... Добровольной. Спокойной. Или той, которую хочешь сделать спокойной. Тогда не думаешь: вздохом ли больше или меньше. Не считаешь порции воздуха. Вот только появляются почему-то новые запахи. Те, которых раньше не замечал. А ещё краски мира становятся немного ярче..."
  Треск и гулкие хлопки.
  Моторикша, притормозив транспорт свой напротив его окна, не глуша двигатель, покинул место своё и подошёл к ограде.
  - Эй, мистер! - робко и неуверенно выкрикнул он.
  И пару раз приложил пальцы к губам.
  - Сигарет!
  - Ноу, - грустно ответил ему Искандеров. - Поздно, брат, обратился. Бросил я уже, и давно.
  Подумал, что, наверное, можно было бы кинуть рикше купюру (завалялась сотенная в кармане), но потом решил, что до ограду денежка не долетит. Ветер отнесёт.
  - Извини!
  Рикша поправил повязку на голове. Пробурчал что-то себе под нос. Посмотрел под ноги и, быстро нагнувшись, выхватил из травы окурок.
  Запел радостно:
  - Гут-т-та!
  И, сунув находку за ухо, вскочил в седло и на мотоповозке своей с радостным пением помчался прочь.
  - Немного ему для счастья надо, - сказал Искандеров.
  И закрыл окно.
  - Я вот тоже пытался быть счастливым. Не таким уж, конечно, совсем простым и негигиеничным способом. Не хватался за всё подряд и с земли не подбирал... Но... Шёл поперёк себя. Пытался. Честно слово!
  Он подмигнул бутылке.
  - Не веришь? И правильно делаешь, что не веришь. Ты только не думай, что это блажь. И вздумай говорить, что можно бы и по-другому... Без тебя, глупое стеклянное создание, знаю, что можно по-другому. Очень даже можно! Но вот это <можно> - больше всего меня и пугает. Иногда хочется самого себя в угол загнать, чтобы было - <нельзя>. Потому как тело существовать хочет, и разум-подлец отовсюду выкрутится, и уж, верно, найдёт причину, чтобы дальше жить. А надо его, трусливого, мертвить, да на уговоры его не поддаваться, а лучше - и вовсе их не слушать.
  Он открутил крышку и добавил виски в бокал. Получилось - почти до краёв.
  - Жить дальше подло. Всё терпеть можно... То есть, наверное, что - всё... Боль точно можно. Унижение, и то - можно. До поры... Пока сил хватает. Измельчание - нельзя. Нельзя никак! Правда, стеклянная? Всё сделано, всё написано... Может, и не всё. Но сил больше нет. Все резервы израсходованы. Дальше...
  Он сделал глоток.
  Прошептал, скривившись:
  - Пустота... Невыносимая ничтожность жизни... Чёрт, горло сводит! Как же всё это выпить?
  Полчаса ушло у него на первый бокал.
  Пил он с остервенением, с силой проталкивая сквозь сводимое судорогами горло всё новые и новые порции алкоголя, и бегая время от времени в ванную комнату прополаскивать пылающий рот под струёй холодной воды.
  Но после первого бокала быстро наступило расслабление и мышцы размякли. Горло слегка распухло и отеплело, и волны огненные покатились по нему легко и спокойно.
  Выпив изрядно, стал глотать он таблетки. Одну за другой. Пока одна из них (кажется, восьмая уже по счёту) едва не застряла в горле.
  Закашлявшись, снова схватился он за бокал.
  Подумав при том, что самоубийство его выглядит совсем не романтично и не трагично даже, а как-то очень уж обыденно, до скуки приземлено и напоминает, скорее, какую-то неприятную, очень неприятную работу, выполнить которую нужно непременно сейчас, этой, уходящей уже ночью, выполнить - и получить, наконец, отдых.
  Он и сам удивился тому, что нет уже в опьяневшей его душе страха смерти, нет и мыслей о ней. Будто не рядом она, не ждёт на подхвате.
  Так подавил его долгий и нудный процесс самоубийства, что кажется - самоцелью. И кажется уже, что оборвётся он внезапно, кончится нудной работой, сменой кончится, а там отдых. И всё.
  Но понимал Искандеров, какой-то не туманной частью сознания постигал, что смерть не может быть и не будет только скучной. Что от приближения её дрогнет, ещё как дрогнет тело! И будут ему ощущения! Только - едва ли приятные.
  Так и случилось.
  Едва запил он лекарство, как и тошнота вскоре подступила к горлу.
  Он побежал враскачку в ванную комнату, ватными ногами едва удерживая себя, но - не успел. Вывернуло на пороге.
  На серо-жёлтой слизи, расползающейся по полу, он поскользнулся и упал. В собственных нечистотах вымазавшись, лежал, приходя в себя, минуты три.
  Потом потянулся к раковине. Но далеко было от порога, достать не смог.
  И тогда он пополз обратно в комнату.
  Влезши нас стул, схватился за бутылку, чтобы не считать уж объём бокалом, и сделал ещё несколько глотков.
  И опять потянулся к таблеткам, преодолевая рвотные позывы.
  На этот раз организм, оглушённый алкоголем, позволил напичкать себя таблетками.
  Искандеров ослабел и едва не терял сознание.
  Липкая слюна непрестанно текла изо рта, серыми и жёлтыми разводами раскрашивая и без того уже не чистую рубашку.
  И когда качнулся стол, лампа мигнула и перехватило дыхание, понял Искандеров, что - пора.
  Вцепившись в край стола, он медленно встал. Подошёл к дорожной сумке и вытащил оттуда моток ленты-скотча.
  В несколько приёмов, стараясь не рухнуть и свешивать на грудь отяжелевшую голову, он сначал присел, а потом и прилёг на пол.
  На коврик, рядом с кроватью.
  Положил на пол, рядом с собой, скотч.
  Отмотал от рулона пакет. Подул, расправляя его.
  Натянул на голову. Оправил края пакета, плотнее подгоняя к шее.
  И, приподняв ненадолго голову, обмотал шею в несколько слоёв клейкой лентой.
  Потянул ленту и, поняв, что оборвать её сможет, так и сохранил моток с неизрасходованным остатком - возле себя.
  Сквозь чёрную полиэтиленовую пелену едва пробивался свет.
  После нескольких вдохов и выдохов сон начал одолевать его. Подступало забытьё.
  Он лежал посреди комнаты, звездой раскинув руки и ноги. До поры дыхание его было ровно, и пакет мерно вздымался и опадал.
  Потом ушло от него сознание, и дыхание стало редким, но всё ещё сохраняло ровность свою.
  А потом рывки пакета тали судорожными и продолжалось это несколько минут.
  Пальцы его побелели, стали появляться на них голубоватые пятнышки и жилки.
  И вдруг они резко сжались, холодной хваткой вцепляясь в коврик. Раздался треск материи.
  Искандеров затылком ударил о пол. Попытался приподняться, будто очнувшись неожиданно и раздумав уходить.
  Но не раздумал и не мог раздумать.
  Бессознательным было это движение.
  Тяжёлый, травящий сон не отпустил его.
  Он упал. Грудь его вздыбилась, исторгнутая горлом пена забурлила внутри пакета.
  Искандеров изогнулся дугой. Стон сменился бульканьем и громким хрипом.
  Дуга распрямилась, и тело, слабея и обездвиживаясь, застыло, сотрясаемое иногда волнами последних судорог.
  Потом стихли и они.
  Искандеров умер.
 
  Через полчаса зашёл к нему номер дядюшка Джа.
  Приоткрыв дверь, поначалу заглянул он осторожно. Потом вошёл в номер.
  Ступая аккуратно и мягко, обошёл труп.
  Открыл окно.
  Покопавшись в дорожной сумке Искандерова, достал забытую постояльцем самокрутку-подарок.
  Достал пластиковую зажигалку. Потряс её для верности.
  Закурил. Зажигалку положил на стол.
  Затянувшись хорошенько, медленно выпустил дымные струи через нос.
  И прошептал горестно:
  - Эх, Скандера!
 
  "Я хотел сочинить страну, где можно вернуть утраченную любовь.
  Край, где милостью неведомых мне богов или просто удачным стечением обстоятельств даётся ещё один шанс на обретение счастья.
  Точнее, на возвращение к нему.
  Берег, где магия древнего, давно затонувшего в океанских водах мира жива ещё, впитанная вечным воздухом, реликтовыми деревьями и бессмертными камнями, жива - и творит чудеса, исправляя неровное течение жизни.
  Мир, где жива магия последней любви, любви на краю времён.
  Мир, где судьба не выносит приговоров за ошибки. Возможно, даже за преступления...
  Я назвал этот мир - Лемурия.
  Он ожил во мне, и я живу в нём.
  Но вне меня - его нет.
  Всё не так за стенами, всё не так. Вот там - ничего не удалось изменить.
  Жаль, что так получилось..."
 
  Разбуженный звонком из полиции Вениамин задал дежурному сержанту на удивление мало вопросов (собственно, всего два: "Кто?" и "По какому адресу?"), быстро собрался и приехал.
  В полицейском участке в столь поздний час людей было немного. Пара дежурных в комнате, мелкий карманник за решёткой и задержанный до выяснения обстоятельств Алексей Валерьевич, которого, из уважения к подозрительному, но всё-таки гостю, сажать за решётку не стали, выделив для временного содержания место на скамейке у стены, в закутке у старомодного, огромных размеров, в уныло-коричневый цвет крашеного служебного сейфа (в котором, по преданиям, полицейские чины хранили служебные документы и заначки от жён ещё в колониальные времена).
  Полицейские, притомившись,