Город

Спать!  
              Спать.
                            Сплю.
Утро разливает в небе рассвет…
Город пуст.
                       Он стоит чуть влажный,
прохладный,
бетонный,
стеклянный,
искусственный.
                           Город,
выращенный  трудом,
                                 сколоченный глупостью,
                                 испорченный жадностью,
                                 обезукрашенный рекламой,
                                 пожирающий зелень,
                                 лишающий силы,  
                                  лишающий жизни,  
тоскующий по жизни.

Он ищет  смысла в бессмыслице,
удовольствия в количестве,
радости в грустном.
Хохочет и  падает, бьётся в конвульсиях.
Истеричный и мощный.

Манит  как тело любимой,
пахнет  немытой старухой.
Величав  словно  тело атлета,
богат и вреден,
трудолюбив и беспечен.
Спесив  до крайности ,  зависим до крайности.

Презирает   тех, кем кормится,
преклоняется  пред тем, кто его пожирает.
Он  горд и одинок.
Заблудился сам в себе, ищет себя, и никак не найдёт.
Смотрит в себя, видит себя и любит только себя.  
Он - вещь в себе  и существует лишь  для себя.
Цветёт и пахнет, манит и чахнет.  
Живёт
нашими телами , нашим дыханием.

Просыпается, одевается, вываливается  в коридоры   улиц.
Судорожно  дёргается транспорт.
Маринуется в газах поток человеческих тел.
И поток бесконечен.
                                           
И уже рассвет горит в полную  силу,
и восходит над городом солнце.
Шум, шум, шум.
                                 Суета, суета,  суета.
Один против всех - каждый за себя.
Никто никого .
Никто никому.
Этот  город возьмёт твоё тело,
                                                           найдёт тебе дело,
обгложет до костей, перемелет кости
                                                          и побежит дальше.
Всё продаёт,  всё покупает.
Мужчин как рабов,
детей как игрушки,
женщину как куклу;
эту как лошадь, ту как машину  -  любую на выбор.
Её зубы, её ноги,  её  окрас,
срок эксплуатации…  -  как лошадь, как машину,  
                                      только дешевле.
Всё найдёшь, всё купишь.
Любовь за деньги.
Верность за деньги.

А что же ты хочешь, город?
Не любят тебя – нет, не любят.
Любовь за деньги – проституция.
Верность за деньги – блядство.
Так что же ты хочешь?
А знаешь ли сам, что ты хочешь?
Куда бежишь, стоя на одном месте?
Что ищешь в себе, не обращаясь к другим?
Да, ты болен, мой  город.

Я схожу от тебя с ума.
Я схожу по тебе с ума.
Я стремлюсь к тебе, я хочу в тебя.
Хочу продавать  -  хочу  покупать.
Хочу силы, жажду власти.
Попадаю в тебя, путаюсь в тебе,  пропадаю в тебе.
Подчиняю тебя,
подчиняюсь тебе.
И забываю зачем,  и теряю всё,  и бросаю всё.

Я болен.
                     Это я болен, город!
Мои дела – твоё тело.
Мои болезни - твои болезни.
                                   Ты – это я.
Я узнаю себя в тебе, отворачиваюсь как от зеркала.
Плюю на тебя,  жалуюсь на тебя.
И никак не хочу сказать правду.
Я  создал тебя!!!
                            По своему образу
                                                         и подобию!
Прости меня, город.


VW                                                          18.06.2011