В молодости я часто врал. Причем, не только, чтобы как-то объяснить исходящий от меня запах женских духов, губную помаду на воротнике или почему меня видели с какой-нибудь красавицей хотя, справедливости ради стоит отметить, что довольно часто приходилось врать и по этой причине. Во всех остальных случаях я врал вдохновенно и настолько правдоподобно, что впоследствии уже и сам не понимал, что было, а что я дорисовал из любви к искусству. Но однажды произошло событие, заставившее меня пересмотреть отношение к любимому занятию, а случилось это в далеком 94-ом году.
Зарабатывал я тогда на обмене валют, продаже-покупке акций и прочих ценных бумаг, что как грибы вырастали за ночь и сдувались в несколько секунд после объявления о захвате ОМОНом очередного здания МММ или такой же липовой ООО, распродававшей не менее липовые облигации. Работал с несколькими банками, скупал валюту, был знаком со многими банкирами, а с парочкой даже водил дружбу, отдавая предпочтение их курсам и, конечно, секретаршам. Рубль, если кто помнит, падал стабильно поэтому, заключая фьючерсы на завтра, послезавтра или пятницу 2548 года по ценам заметно выше сегодняшних, практически не рисковал.
В один прекрасный день, памятуя о предстоящих выходных, перед которыми курс всегда рос, как на дрожжах, я решил ничего не покупать, а поскольку никаких сделок заранее не заключал, то и обязательств ни перед кем не было. Пятница, за ней выходные пролетели, в понедельник я с утра в любимом банке на бульваре и первое, о чем спросил меня друг-банкир, почему не приехал в пятницу. Я уже собирался объяснить отсутствием рублей, как мой язык сам понес такое, что оставалось лишь слушать и… изумляться! Привожу почти дословное содержание выдуманной истории, а если не верите, что такое можно помнить тридцать лет, читайте до конца и сами все поймете.
Я рассказал, что дядька мой, сбрендив на старости лет, вышел с соседом во двор, чтобы пострелять из пистолетика, который тот приобрел. Ну, постреляли старички, потешились, да и разошлись по квартирам. А ночью приехала милиция и забрала дядьку вместе с пистолетиком, который сосед просил дядю подержать у себя, ибо у него пацаны, и оставшимися патронами. И пришлось мне, вру я банкиру, лететь на родину и выкупать из милиции старого дурня за тысячу баксов.
И так складно все получилось, что банкир поверил в эту нелепую историю, а я практически сразу забыл о ней и не вспомнил бы никогда, если бы не разговор с матерью, который состоялся буквально через пару дней. Мама сообщила, что "мой дядя идиот совсем ополоумел на старости лет, затеяв во дворе стрельбу из пистолета, за что его и арестовали!" В первый момент, лихорадочно пытаясь объяснить самому себе, откуда она могла узнать выдуманную позавчера историю, я даже предположил, что это… не мама, а нанятая банкиром актриса с голосом похожем на мамин и все это какая-то разводка! Бредовая версия в тот момент казалась самой вероятной, потому что все остальное было из области "небытовой" мистики во что я, воспитанный в духе воинствующего атеизма, поверить не мог никак. Но это была не актриса, а самая настоящая моя мама, у которой, стараясь не выдать бурлящей в душе паники, я спросил, когда это случилось. Ответ не поразил, а сразил – два дня назад, то есть, примерно в то же время, когда я врал! Были и другие леденящие душу подробности, например: что пистолет милиционеры нашли у дядьки, хотя покупал оружие его сосед, что сумма выкупа (взятки, если точнее) ментам составила… $1.000, что брали его ночью.
Я слушал и не мог понять, сплю или может, сошел с ума или никакого разговора с другом-банкиром не было, а это всего лишь какая-то дикая разновидность дежа вю. Меня трясло и колотило, и даже мама за две тысячи км почувствовала это и начала успокаивать, мол, дядьке уже ничего не грозит, хотя взятый в долг косарь придется отдавать, что при тогдашней безработице было делом почти нереальным. Чтобы прекратить эти мучения, я попрощался с мамой, позвонил другу-банкиру и спросил напрямик, рассказывал ли я ему о своем дяде. Друг сильно удивился, спросил, не слишком ли рано бухать в 11 утра, но подтвердил – да, ты говорил про стрелявшего в небо дядьку.
Это был удар! По морде, яйцам, почкам и любимой печени! Я ходил, совершенно не представляя, каким макаром мне стало известно то, чего на тот момент еще не произошло и, забегая вперед, скажу, что не понимаю этого до сих пор. Единственное более-менее сносное объяснение можно было выразить одним словом - накаркал! Ясное дело, никакой научности в подобном толковании нет и в помине, но именно это стало причиной моего отказа от вранья. Естественно, пришлось несладко, когда привыкший врать язык так и рвался соорудить невероятное и правдоподобное одновременно, но история с дядькой не шла из головы до тех пор, пока я не начал писать всякие фантастические и не очень рассказики.
От привычки врать я почти избавился, и теперь, когда меня вынуждают к этому, что случается уже не так часто, вру простенько и незамысловато. Чтобы не накаркать, знаете ли.
