ли?!
Вполне.
Сорок-баро не мог понять, чего тут забавного, ни в каком приближении. Высшего левела извращенец… Да и на здоровье! У чела, достаточно раскованного, чтобы принять себя вместе со своими тараканами, оказался прямой и лёгкий характер.
Иногда слишком прямой: Алмас недолго злоупотреблял его терпением:
– Но там, внутри покойника, там же… грязно!.. Совать внутрь трупа… Фуу…
– А те живые, – усмехнулся некрофил, – из-за которых ты в умираловке оказался, они – не фу?..
Справедливо.
***
Это была почти дружба, но вытащила сорок-баро не она. Вытащило техно.
Сотни часов больничного заточения он провёл в состоянии, когда мог только думать и слушать. Любимые сеты он принимал, как пилюли, использовал в качестве кардиостимулятора, он вживил бы их в сердце.
У Некроза было два незаконченных высших образования. Татутхи, много фенек, экзотические восточные взгляды на бытие и хороший музыкальный вкус. Тот паблик, что он открыл для Алмаса, вели несколько приятелей, и сорок-баро быстро понял, что ему становится прямо лучше от плейлистов одного конкретного парня – Неона. Его сеты заходили бомбически ровно… Бесконечный рейв в невесомости. Буфер от всякого зла… Техно Неона располагалось между лихорадочным драйвом и тёмным напрягом, который тоже полюбился сорок-баро. Не похоже ни на клубняк, ни на лёгкое техно других пабликов, чуть приторное. Треки Неона были удивительно разные, но все разгонялись по чувству. Скрип, скрежет, пуляющие свёрла, завывания, шёпот… От начала до конца в разговорном темпе: тун-дун! – бочка. Тембр, как у голоса, интонация, как у слов. Как у правильных слов, то есть, не требующих ответа… Это были треки-друзья. Парень с закрытым аккаунтом стал для Алмаса ближе кого бы то ни было.
***
– Вы переписывались? – спросил Думитру.
Алмас посмотрел на него, как на дурака:
– Нет. Зачем? Техно – не для разговоров, это было бы… Нет, вообще нет.
– И тебе не интересно, кто он? Чем занимается по жизни?
Алмасу было вполне достаточно имеющегося: ник – Неон, аватарка маленькая, рожа самодовольная. Тёмные очки, на шее здоровенные такие, крутые наушники.
– Обычный парень, – покачал головой Алмас. – Он мог быть старше меня или младше, даже ментом, какая разница? Я не узнал бы его в толпе.
Алмас застегнул штаны и, пока старик одевался, задумчиво добавил:
– Поэтому… не вижу правды за смертью. За огнестрелом и всяким, типа для того предназначенным, за смертным боем.
– Из-за техно?
– Думитру, из-за людей! Из-за Неона. Я обязан ему, но я не отличу его, понимаешь? Стой, подожди уходить, я у тебя спрошу: я виноват или так бывает? Я зря себя грыз или я убийца?
