Убивает тот, кого убили...
Убили словом, невзначай.
И жалость будто обронили,
Советом жутким: "Не скучай!"
И не скучает этот малый,
Преследуя дворовый прайд.
Любимый цвет конечно алый,
На шубках бездомных Найд.
И мать его конечно знает,
И точно знают во дворе...
И, как и он, все привыкают
К собачьим трупам на заре.
Малыш не бойся и прости...
Прости себя, алкаша папашу,
И в ад дорогу не мости,
За детскую немощь нашу.
За безразличие и скупость,
Трусость и нелепый страх,
За суету, невиданную глупость,
И не спасенья детства птах.
Прости меня, тебя не знаю
И где ты, и как тебя зовут.
Но это я, чьи строки навевают
О тех кого, но все-таки спасут.
|
