(******)
Мите Греку – с признательностью…
От ночных разговоров поутру не болит голова.
Правда вдавлен в виски, беспричинной тоской, недосып.
И пугает меня (так, на что ещё тратить слова…)
неисправных дверей полусонный несмазанный скрип.
Не юлит циферблат, как некормленый уличный пёс,
«тик» и «так» тырят время, клюя мою бедную плешь.
А снаружи окна смотрит внутрь промокший вопрос…
Осень, братец, залепит распутицей узкую брешь,
между нами и чем то ещё, что пока не имеет границ,
что пока не имеет имён, но сравнимо с потерей
обладанья возможностью, правя засаленный шлиц
орфографии, жить скудоумным Емелей…
Надерём (может быть!..) в перелеске активных опят,
на живую пришив Откровенье к пупырчатой коже…
Вроде было уже?.. Ну, а как же… Вернулось опять…
Под шумок пролезая, и мы… возвращаемся тоже… |
чегой-то как-то немного не тово.