Так каким же он будет последний четверг этой зимы?
Обезличенным мимо промчавшись мгновением?
Зимним сном сквозь который мерещатся всюду блины?
Днём Сурка, бесконечной борьбой с чужим мнением?
Аналитики спорят, эксперты ваяют прогнозов туман,
Кто-то резво считает калории в простеньком завтраке,
Кто-то прямо с утра третьи сутки уже в стельку пьян,
А я хотел бы по снежному полю промчаться на квадрике.
Хохотать беспричинно будоража снежную пыль,
В виражах поднимать в небо белыми искрами вихри,
И забыть про погнутый и хрупкий в процессах костыль,
Об очередном в белой сорочке при галстуке психе.
А Вселенной на этот четверг совсем наплевать,
И я бы то же хотел поступать так же мудро,
Но кто-то попутал, поставив другую печать,
Так частенько бывает, друзья, всех с добрым утром! |
