Эти волны самознания:
То поэт, то не поэт -
Все бегут до понимания,
Что конца им края нет.
И на них вот так качаяся,
Как в какой-то песне - плот,
То серьезно дурью маюсь я,
То совсем наоборот.
И тогда, ища отдушину,
Я читаю только тех,
Кто другие волны слушает,
Мне неслышные, на грех.
Тех, кого когда то в темечко
Одарил талантом Бог,
Чьи стихи не то что времечка,
Бег времен смутить не смог.
***
Я в основном пишу стишки,
По сути - дурью маюсь.
Ворочать трудно мне мешки -
Все время упираюсь
В вопрос - зачемм? Пускай лежат -
Не убегут, не волки,
Другое дело блажь стишат
С их легкостью рифмовки.
И помогают мне они,
Своею силой слова,
В ничем наполненные дни
Излечивать уколом
Себя от ноющей тоски.
И, взяв конфетку с полки,
Я наблюдаю, как стишки
Съедают втихомолку
Унылости любого дня
И делают его иначе,
И день свой серенький наряд
На антресоли прячет.
|
