Вот кем я быть бы желал:
маленьким человечком
в восемнадцатом веке,
который толкает тележку
с точилом по переулкам,
сося пеньковую трубку,
свою повторяя мантру,
теплую, как идеал.
Булыжная мостовая
на согласных колеса
понуждает всегда заикаться,
и даже порою шляпа
спрыгивает на трубку,
лягушку напоминая,
или башку, с помоста
упавшую, или зайца.
Сколько иллюзий кружит
средь огненных брызг, когда
и колесо кружится,
мелодию повторяя!
Бритва с точилом дружит,
как с бритвою — борода,
а с ножницами девица,
им локоны подставляя.
Сам нож предоставлен свыше.
Он сутки нам разрезает
на день и ночь, как холстину,
отточен и точен, прям.
Душой только вечер дышит,
когда точильщик вливает
при свечке полпинты, пишет,
доверившись голосам...
23.11.2024
|
