Тут каждый подыхает,
Как будто и не жил.
Кто в эту хрень играет?
И кто здесь разложил
Стандартные брикеты -
Панельные дома?
Здесь мало быть поэтом,
Чтоб не сойти с ума.
Здесь в каждой булке хлеба
Предчувствие войны.
Там сверху - это небо?
Нет, нёбо Сатаны.
И вряд ли кто-то знает,
Что - гни́лостью полна -
Оттуда истекает
Тягучая слюна.
Нечистому неймётся
Слюнну́ю железу́
Проверить на уродцах,
Собравшихся внизу.
А я, как зомби, с ними
Туда-сюда брожу
И проклинаю имя,
Которое ношу.
На них я натыкаюсь
Буквально каждый час
И выживать пытаюсь,
Прикрывшись парой глаз.
За этими глазами,
За ста́внями души,
Я столько налукавил
И столько нагрешил!
Но как бы я ни злился,
Единственный мой грех
Лишь в том, что я стремился
Подстроиться под всех:
Не видеть дальше носа,
Не создавать проблем,
Не задавать вопросы
Из неприятных тем,
Надеяться на милость
Козы́рного туза...
Но как-то раз случилось,
Что я разул глаза.
И как-то вдруг я понял:
(Mon Dieu! Какой сюрприз!)
То место, где мы ходим,
Ещё не самый низ.
Да (строго между нами!)
Уже давным-давно
Под нашими ногами
Живёт второе дно...
И знаю достоверно,
Хотя и сам не рад,
Что там и есть Инферно
И самый адский ад...
|
Насторожили строки: "...Здесь мало быть поэтом, чтоб не сойти с ума...".
Я бы сказал: "...Здесь нужно быть аскетом, чтоб не сойти с ума..."