Не всегда в нашей жизни есть место стихам,
Можно жить, заниматься делами,
И художник не рвётся закончить эстамп,
Музыкант в лес идёт за грибами.
И про кризис все станут опять говорить,
Любоваться рассветом, цветами,
Но поэт понимает: без музы не жить,
И художник тоскует о даме.
Музыкант молча вертит у скрипки смычок,
Но рука им водить не готова,
Нужен чувствам какой-то глобальный толчок,
Может, нежное, тихое слово?
14.09.24г. |