Твоя рука смугла, моя – бледна.
Но муза шепчет по ночам одна.
И схож – то полон горечи, то лих –
Твой (признанный!) и мой (безвестный!) стих.
Не цветом, но упрямством взгляд роднит,
И локон точно так же не завит,
И прохожу я шагом деловым
По грезящим тобою мостовым.
Могла б ты быть мне старшею сестрой,
Наставницей моей (недолго-злой!).
И выпив за помин любви вино,
Две заговорщицы, мы были б заодно.
Слились, смешались две луны, два сна,
Одна безудержность и боль (навек!) одна.
06.03.2019
|