ГЕНИЙ
В темноте лампа тусклая светит,
За столом не видна и строка…
Как не близко ещё до рассвета
И как муза уже далека!
Он в горячке, пиит, он в отлучке
От реальностей всех бардака…
Ну а муза… ах дрянная сучка –
Уморила таки простака!
Он расстроен, а крошево мыслей
Не даёт ни творить, ни уснуть -
Жизнь… она ведь и проще и чище,
Чем капризных стихов его суть.
А рассвет будто ближе и ближе…
И, с восходом, бледнея лицом,
Что-то жалкое гений напишет
Со счастливо-печальным концом...
Так – заснёт, и подушку обнимет,
В окна солнца заглянет рука –
И погладит, и дрожь его снимет,
И до будущей ночи… Пока.
--------------------------------
СВЕРЧОК
Переживал и пережёвывал,
Но перепрыгнуть всё же смог
Свою стеснительность багровую –
Косноязычный бледный слог!
И весь в смущении от величия
Литературных языков,
Из самообжигных кирпичиков
Ты изваял свой дом стихов.
Пусть в нём не так светло и чисто,
И стены голы и шершавы,
И вороха осенних листьев,
И прошлых лет морские травы…
И запах пряный залежалых,
Сегодня так немодных чувств,
И пол скрипучий и усталый
От, в прошлом, эпатажных буйств…
Пусть окна настежь, дверь разбита,
Гуляет тихо сквознячок…
Случилась блажь – душа открыта,
Поёт прохожему сверчок!
--------------------------------
НЕРВ
Пьёт кофе, радио играет, и лампа в жёлтом абажуре;
Неймётся… ночь не отступает, а мысль то весела, то хмура;
Смеётся, плачет… и находит, и кожа – радиоантенна,
И кто-то руку его водит — из головы уходит скверна;
Бьёт щёки, и не засыпает, к утру рождает, ставит точку,
И… рвёт бумагу, поджигает, — кричат искрящиеся строчки!
А в них — графическая пресность его расцвеченных вериг
И не логическая верность, и невостребованный миг…
Под жёлтой лампой, в доме сером, из повседневной шелухи,
Каким-то высшим горьким нервом так просто пишутся стихи
---------------------------------------------------------------------
|
