Июнь. Едва, едва светает.
И словно петя на заре,
Искусно трели расточает
Какой-то птичка во дворе.
Я не фанатик трелей птичьих,
Да и к тому же не знаток,
Но, не вдаваясь в суть различий,
Приятно мне испить глоток
От чив-чив-чивканья солиста,
И погрузиться дальше в сон,
Под храп мой фирменный - со свистом,
Звучащий с чив не в унисон.
|
Неважно. Лёжа на боку
С бутылки целой коньяка я
Не слышу всех ку-ка-ре-ку.
И к своему стыду и сраму
Не различаю всех скворцов...
К тому, я не нашёл пижаму
С секретным, вшитым бубенцом.
А значит, буду я солистом
И разбужу немало чувств
Среди ночных моих убивцев...
Когда на спину повернусь.