Уж третий час (Не дня. Какой там) ночи.
А он сидит по клавишам стуча.
Неутомимо не строчИт, а стрОчит,
слюнявым ртом отхлёбывая чай.
Припомнив всех, кто так или иначе
ему не раз об этом намекнул,
что ты дЭбил, стукач! А это значит
мух повелитель демон Вельзевул,
как и у крыс реакцию тревоги
сигналом SOS в мозги передаёт.
Он мух своих лохматых и убогих
из коробка (открыв его) пошлёт
в полёт. Опять досталось бедолагам.
Кого резинкой распластало тут,
кто мухобойкой бит. Но кочеврягам,
как откровенье то, что мухи мрут
коль нет дерьма. А чем ещё питаться?
Когда кругом один сплошной нектар.
Стукач стучит. И надо обос....ться
ему тот час. Но где же взять кошмар?
Вот он шмонает прозу со стихами,
и ищет где сыграло бы очко.
А мухи мрут от голода. Но драма
вся впереди. Не пользуйся бачком!
Смывать нельзя! Теперь сиди и нюхай
клоаки плод. Об армии своей
радей, стукач! А эти оплеухи
тебе к лицу. Ты чай-то свой допей!
|