* * *
Скоро, скоро оплачут тебя
Безутешные зимние ветры.
Будет поезд считать километры,
На подъёмах надрывно трубя.
Будет бить нестерпимо в глаза
Свет купе, семафоров, вокзалов.
Для чего ты мне правду сказал,
И зачем я тебе - не сказала?
До скончанья безрадостных дней,
До последнего вздоха земного
Как мне жить с этой правдой твоей,
Возвращаясь к ней снова и снова?
Впрочем, речь не о том - только б смог,
Ты, по белому свету скитаясь,
На шести миллиардах дорог
Уцелеть, моей правды не зная.
И быть может, опять твоя тень,
Как в минувшие добрые годы,
На бездушной поверхности стен
Вдруг качнётся, устав от свободы...
|
