Томятся тени
ночью за окном.
Как будто Некто
творческим жезлом
готовит мир к приходу дня.
О чём
в часы такие думает душа?
О том,
как в детстве счастлива была?
Как жизнь свою безгрешную пила?
Вот,
шли года —
то тихо, не спеша,
то ускорялись, будто ураган.
А чьи-то пальцы, словно белый воск,
толкли, толкли, толкли
тягучий мозг.
И душу.
Сердце дряблое от ран.
Как будто жизнь —
великий караван
из наждаков,
чья цель — вселенский лоск.
В конце ведь точно будет результат.
Уверен,
что ему ты будешь рад?..
Как кукла Вуду — без цели и чувств,
готова дёрнуться лишь на укол,
так сердце уснувшее
ловит боль.
И это то,
чего жду, не боюсь...
|
