Не пишется. Грустно. Ни строчки не пишется.
Уходят друзья, покидая, в песок...
И не свободнее осенью дышится.
Воздух прозрачен. Без них одинок.
Прохлада должна чистотой своей радовать.
Но крикнешь, а эха ее не слыхать,
И страха уже не видать беспощадного,
так странно с прохладою вдруг умирать.
А было наполнено смыслом, победами.
Любовь его крепко за руку брала,
как знать, что жизнь вдруг кончается средами.
А к четвергу птица в белом ждала...
И позовет за собой его странница,
И пропоет ему песню про жизнь,
Да, была верною очень… избранница,
Только теперь одежду другую накинь…
Слезы просохли, забыть не пытайся
жизнь, что осталась за этой кормой.
Но постарайся и с ней не квитайся,
Кто же поспорит с коварной судьбой.
Воздух тихонько шагает по городу,
Город заснул, уже видятся сны.
И прислушайся снова к осеннему шороху,
И к тому, кто желает дожить до весны... |
