Когда бы сковырнуть с извилины мозгов,
Что не угодно ни родне, ни близким.
Поэт для этой операции готов,
Больница не готова, вера киснет.
А так укол, и вышел в мир иной,
Ни боли, ни сомнения в успехе.
И мозг в миру влечением больной,
Разложен на столе, и нет помехи.
В палате раздалась команда: вскрыть,
Готова для промывки марганцовка.
И мат раздался, чем еще покрыть,
Чем утвердить профессору уловку.
Заделать этот мозг чуть-чуть умней,
Или изжарить тайно в сковородке.
А в череп заложить мозг упырей.
Никто не различит до самой, до помолвки.
До этого еще немало лет.
Профессора перчатки поснимали.
Не перевернется сей блаженный свет,
А мы живем, никто не проклинает. |
