Прости, Господь, так вышло.
С Тобой я говорю.
Ты подарил из вишен
Мне алую зарю,
Лазоревое небо
С печалью облаков,
Края, там сердцем не был,
Но телом быть готов...
На летнюю поляну,
Где море из цветов,
Иду и запах пряный
Пьянит, играет кровь.
И джунгли не пленяют,
Пустыня не манИт,
О доме вспоминаю,
Где — Родины магнит.
Здесь — мелкая речушка
С искрящейся волной,
И ветхая избушка
Милей, чем край иной...
Прости, Господь, так вышло.
С Тобой я говорю.
Ты не дари из вишен
Мне алую зарю,
Лазоревое небо
С печалью облаков,
Края, где сердцем не был,
Но телом быть готов...
***
17.07.15. |
