Уходит вдаль, почти-что к небесам,
Между берёз желтеющих аллея,
В мелодию рассвета птичьи голоса
Вплетаются, по лету сожалея.
Усталая сбирает осень в закрома
Пролитые седым дождём печали,
Бродяга-ветер на минутку задремал,
И в буйный май его мечты умчали... |