Поэт был стар, его терзал склероз,
Глуша в мозгу потуги вдохновенья,
И КПД забывчивости рос,
Из связки слов выдёргивая звенья.
Стал очень нервным лирик-старичок,
В сердцах и Музе доставалось матом,
Хоть дочка Зевса вовсе не причём,
Она ж не солнце творческих закатов!
Совсем иссяк последний гонорар,
Освоив русло в Бахусово море,
А белая горячка к тем, кто стар,
Является без очереди вскоре. |
