И не задумается даже,
сметёт, как сор, с лица земли
того, кто мыслью не продажен
и не барахтался в пыли.
В тени от палочки-указки
зароет совесть, будто клад,
хребты согнутся, как салазки,
и к солнцу камни полетят.
Когда б застыл на месте флюгер,
а не вертелся на износ,
я б не тревожился за друга,
под вечер слушая прогноз.
Ночами бродит день вчерашний,
прижав рукою кобуру,
и ветры, слившись в рукопашной,
волками воют на юру.
А я, предчувствий не скрывая,
вхожу в грохочущий завод,
но что таит в себе - не знаю, -
задаром преданный народ.
1990 г. |