Что это? Замысел, каприз?
Того, кто в вечности над нами.
Не мельница ли наша жизнь,
Что машет жуткими крылами,
Где в жерновах по мере сил,
Дробимся снова мы и снова,
Пока не превратимся в пыль,
Да в сечку грубую с половой.
На кладбище, в конце пути
Все сознают - ты жил напрасно,
Что больше пользы от кутьи,
Чем от тебя «холера ясна»
Воскликнет кто-то - «Он любил….»
Оратору подскажут - «Танцы»
А в мыслях - "Редкий был дебил,
С неукротимой тягой к пьянству".
Друзья! Покойный всё же жил
И что с того, что не был умным,
Зато теперь лафа! Лежи
И больше ни о чём не думай. |