Бокал потел в сжимающей руке,
Там, где стекло соприкасалось с телом.
Играла музыка… Смеялись вдалеке,
И никакого не было им дела,
Что в полумраке бара, на виду
Сидит он в досягаемости лёгкой
И пьёт один… какую-то бурду…
Опять судьбы привычная издёвка.
А он ведь гений, здесь топил в вине…
Нет, не талант, а боль непониманья:
Потом поймут презренные оне
Кого отвергли…. Низкие созданья!
Его творенья… в них его душа…
Не поняты… Но это их проблемы.
Сказали, что не стоят ни гроша…
Глупцы, дебилы… Нет – олигофрены.
Бокал мой пуст!.. Эй, мальчик! Слышишь? Нет?
Ты знаешь, кто я? Ну, ещё налей-ка!
Что значит – хватит?.. Притушите свет…
И музыку… где здесь моя постелька?
Опять уснул, лицом упав на стол,
И нимб его скатился в пыльный угол…
А был ли этот самый ореол
Когда весь мир у гения «в прислугах»?
25.07.13.
|
